Мамы детей Донбасса в огне противостояния

«Донецкое время» продолжает публиковать работы номинантов Республиканского конкурса молодых журналистов «В объективе – Донбасс».

Напомним, конкурс был проведен Министерством информации ДНР при поддержке Управления Народной милиции ДНР. Его темой стала жизнь Донбасса в условиях военного противостояния. Компетентным жюри в финал конкурса были отобраны 74 работы 62 молодых авторов (от 16 до 30 лет включительно) из ДНР и ЛНР.

В повседневной жизни когда-то бурлящего мегаполиса, раздетого наголо и разорванного войной, жизнь идет по-другому. В чем разница? Раньше город жил и дышал, а люди в нем проживали каждый день с планами на годы вперед, теперь город замер, набрав полные легкие воздуха, и держит его внутри, и вот-вот задохнется, а люди выживают, не планируя ничего на завтра

За пять лет противостояния выросло поколение детей войны. Громко звучит, правда? Как будто про бабушек наших. Раньше это слово было созвучно льготникам, теперь это наши дети, только без льгот и частично без прав, в которых их ограничило собственное государство. Чем отличаются от тех, кто не дитя войны? Да многим!

Я мама семилетнего сына. Война началась, когда ему было два года. Он не помнит мирное время, но по его вопросам я понимаю, что он что-то подозревает. Это предсказуемо.

Мы встретили войну в одном из не очень обстреливаемых районов (по сравнению с бедными Петровкой и Октябрем, Спартаком и Еленовкой). Когда микрорайон Мирный крыли из «градов», я от страха столкнула ногами спящего сына под кровать. Он, наверное, это помнит. Когда несколько дней подряд стреляли по Боссе, сын играл машинками на холодном полу, застеленном одеялами, в котельной или туалете. Его первый день в саду попал на те дни, когда шли бои за Марьинку. В то время, пока он привыкал к песочнице и саду, над головой в небе летели снаряды «градов». Дети постарше визжали, закрывая ручками ушки, а мой сын сидел и смотрел на глаза взрослых, полные страха. Теперь ему семь лет и он многое не помнит, но, где-то в глубине души что-то подозревает…

– Мам, кому эти цветы?

– Это цветы людям, которые погибли на этом месте!

– И свечка тоже?

– Да, и свечка…

– А что на плитке написано?

– Имена этих людей.

– Мам, а я что должен делать здесь?

– Подходить, молчать, читать имена и помнить каждое…

– Мам, а почему они погибли, а мы нет?

– Потому что мы были дома, а они нет. Они торопились на работу и по делам, ждали троллейбус на этой остановке, и прилетел снаряд.

– А если бы мы стояли здесь с ними, то тоже погибли бы?

– Да.

Мы – мамы этих детей, которые что-то помнят, – как птицы, закрывающие крыльями своих птенцов, прижимаем их к сердцу очень крепко. Когда они пытаются лететь сами, несем их высоко к солнцу. Иногда голодные, всегда усталые, в суете, зубами тянущие их к свету, не смотрящие ни вниз, ни вверх, ибо и туда и туда смотреть страшно. Наши дети – продолжение нас, что-то знающие, помнящие и наблюдающие за родителями.

– Мам, а люди все умрут?

– Да, когда-то все умрут.

– И ты?

– И я.

– А почему?

– Потому что время придет.

– А когда оно придет?

– Когда деталь в человеке какая-то сломается, а починить нельзя будет.

– Это долго ждать нужно?

– Всю жизнь.

– Это страшно – умереть.

– Нет, сынок, нужно жить так, чтоб не страшно было. Любить свой организм, чтоб он долго не ломался, любить людей, чтоб они не желали тебе зла, любить природу, не обижать живое, чтоб оно не хотело защищаться от тебя и нападать.

– Почему тогда люди воюют и убивают?

– Не могут землю поделить, деньги и власть

– Они сломанные люди, в них что-то сломалось!

– Наверное, ты прав, сынок.

Каждый день мы в дороге ведем беседы. Из дома в школу, из школы домой, на тренировку и обратно. Думала ли я в семь лет о смерти, войне? Скорее нет! Дети мирных городов думают об этом? Думаю, что тоже нет. Сын мой спрашивает, а значит, думает и что-то помнит.

Приводя его в спортивный зал, я смотрю на наших детей и понимаю, что каждый из них взрослее своих сверстников мира. Радостно и весело они гоняют мяч в объятом войной городе, где даже их родители боятся думать о завтрашнем дне и никогда не обсуждают завтра за семейным ужином.

Не видя своих суетящихся на трех работах родителей, они ценят минуты в пути и задают вопросы по дороге в школу, на тренировку, в магазин. Они другие, потому что мы другие!

Несмотря ни на что, мы верим в будущее, в свой город. Глупости, что не бросаем его, потому что не способны на большее! Мы не бросаем, потому что сильнее и не сломались, мы не сломанные люди! Мы целые, с корнями и душой! Настоящие патриоты, дончане! Как дерево, большой дуб. Если взять его из леса, выкопать, пересадить, вряд ли приживется! А если и начнет расти, то будет долго болеть, сохнуть и терять листья. И наши дети такие же – с корнями и душой! Патриоты родного края!

– Мам, это что?

– Это скифские бабы, высеченные из камня.

– Кто их высек?

– Скифы.

– Это кто?

– Древние люди, наши предки – племя, которое жило очень-очень давно на нашей свободной Донбасской земле. Славились умениями работать с железом и делающие очень красивые украшения.

– А они куда делись?

– На них напали сарматы. Это другие древние люди.

– А почему напали?

– Не могли землю поделить.

– Мам, а значит, тут давно не могли землю поделить? И сейчас тоже не могут!

Спрашиваю себя, хочу ли я, чтобы мой сын уехал за рубеж? Хочу ли я ему другое будущее, не такое, как мое настоящее? Наверное, да! Он растет сильным и справедливым, гоняя мяч по асфальту, усыпанному стеклами битых бутылок, радуясь этой игре, он намного сильнее тех других, кто привык падать на мягкую травку. Он дойдет, забьет, победит, не упадет! А вместе с тем зачем тогда живу здесь я? Тренирую его характер? Нет! Я люблю этот город, который строил мой дед! Если я его люблю даже объятым войной, передавая ежедневно частичку этой любви сыну, захочет ли он другого? Не знаю! А если нет? Значит, нужно строить этот город и не уезжать!

Это замкнутый круг, по которому ходят ежедневно «другие» дети объятого войной города – за руку со своими мамами. И среди них я и мой сын, с любопытством рассматривающий скифских баб на бульваре и в глубине души верящий в доброе будущее своего родного города.

Автор Татьяна ДАДАШОВА (приз симпатий жюри)